«São bisbilhotices interiores estas maravilhosas concentrações, cheias dos rabos e dos cabelos de muitas outras histórias e pessoas de Beckett; dos pés de pensamentos ímpios e criminosamente curiosos; dos cheiros de folhas entretanto secas e doutras que não viriam sequer a ser escritas ou mencionadas. Obtém-se do leitor perplexo uma portentosa embriaguez de tantas possibilidades ora líricas, ora cómicas, logo tornadas todas ao mesmo tempo, só para chatear. Procurando mal e depressa, toda a obra dele está aqui; esteve aqui; nunca mais daqui saiu. Mas seria pena procurar assim.“Sim, fui meu pai e fui meu filho, fiz perguntas a mim mesmo e respondi como pude, pedi para contar outra vez a mim mesmo, noite após noite, a mesma história, que eu sabia de cor sem poder acreditar nela, ou então caminhávamos, de mão dada, calados, imersos nos nossos mundos, cada qual nos seus mundos, mãos esquecidas, uma na outra. Foi assim que aguentei, até este momento. E esta noite também parece dar resultado, estou nos meus braços, continuo nos meus braços, sem grande ternura, mas fielmente, fielmente. Durmamos, como à luz daquele candeeiro longínquo, enleados, por termos falado tanto, ouvido tanto, penado tanto, brincado tanto.»
Miguel Esteves Cardoso
